Sobre la cabecera de mi cama hay un crucifijo muy grande. Desde hace unos d\u00edas vengo notando que tiene flojo uno de los clavos y al fin me he dicho: De hoy no pasa. En efecto, ahora le tengo ya sobre la mesa camilla y, uno a uno, he ido desprendiendo los tres, y ya los guardo dentro de la mano.<\/p>\n
La verdad es que nunca, Jes\u00fas, me he visto tan cerca de tu figura. Tan juntos estamos que se me ha ocurrido que el ventanal de tus manos son unas buenas lentes, las mejores, para ver y certificar la verdad del mundo.<\/p>\n
Uno va a las culturas que dejaron alguna huella en la sensibilidad del mundo y se queda con cierta gracia que se desconcha por la fuerza de tu sentimiento. El Pensador de Rod\u00edn es un hombre recipiente que, incluso, ha de apuntalar con la mano en la barbilla su debilidad de criatura cerrada; El Disc\u00f3bolo de Mir\u00f3n est\u00e1 quieto en un puro narcisismo de los m\u00fasculos; El Mois\u00e9s de Miguel \u00c1ngel s\u00ed es ya un personaje que se sale, pero lo que se derrama es un duro centellear de J\u00fapiter que truena.<\/p>\n
Lo tuyo es otra cosa, aparte de que no eres una estatua, sino algo muy profundo, prolongado y hasta eternamente vivo. Alientas tan dado, tan hacia fuera, que te manifestaste desnudo, para no quedarte siquiera con una hilacha. Tus costillas est\u00e1n al viento; es m\u00e1s, tu pecho tiene un boquete de aire para dar salida al coraz\u00f3n y no se amortig\u00fce la ternura cuando una cabeza busque apoyo.<\/p>\n
Puestos a elegir…, a ver si hay una postura de amor m\u00e1s sincera que la de los brazos abiertos. As\u00ed, los dos en l\u00ednea recta y con las palmas hacia delante se est\u00e1 en las estaciones de ferrocarril, cuando el hijo llega de la mili o cuando esperamos a la mujer que viene de operarse, y en el quicio de la puerta, al amanecer, adivinando el punto lejano que se acerca por el camino y adelant\u00e1ndole la prodigalidad de tu Padre. T\u00fa, m\u00e1s atornillado por los clavos para marcar bien las perpendiculares. Miserable de m\u00ed que me apego a un mechero de butano, al lapicero de cuatro colores y los dos azucarillos del caf\u00e9, cuando T\u00fa, de haber fumado, no hubieras podido disponer ni del cigarrillo de los condenados. Dime: \u00bfd\u00f3nde tienes los bolsillos? \u00bfCon qu\u00e9 te abrigas si hace fr\u00edo? \u00bfNo te va a dar fiebre si hasta has despilfarrado toda la sangre? Tu palma agujerada, un s\u00edmbolo.<\/p>\n
Todo lo que pienso y todo lo que eres viene a resumirse en tu mano. Yo, ahora, te cojo con mucho mimo por la mu\u00f1eca y ya no veo sino el tremendo hoyo que te han hecho. Es como una alcanc\u00eda al rev\u00e9s, donde las monedas salen y andan fuera como Juan por su casa. Lo que quiere decir que el que se asome a tus heridas ha de contar ya con que eres un hombre sin blanca.
\nComo toda la riqueza se ha escanciado por ah\u00ed, tu llaga tiene un aire dulce y rumoroso de ca\u00f1o de fuente en el bosque, y es perfectamente redonda, como una hostia, como una ofrenda, como la sublime inmolaci\u00f3n que realmente es, y tiene los bordes encendidamente rojos, como un signo triunfal, como la esperanza que late en el m\u00e1s bello amanecer.<\/p>\n
Bueno, y ya puesto a mirar el mundo, \u00bfc\u00f3mo he de decir lo que veo? Puede que sea lo de siempre, los mismos hombres y los mismos paisajes, pero en bonito, como cribado por una gu\u00eda tur\u00edstica. Con todo, eso es lo de menos; lo importante es la varita m\u00e1gica que ha transverberado el giro de las ideas y las relaciones de las criaturas. Se toma un hombre cualquiera, un harapiento, por ejemplo, y hasta en su ropa gastada hay un no s\u00e9 qu\u00e9 de piedra filosofal, de fil\u00f3n de oro. Todos, todos, hasta los que piden limosna, son ricos, inmensamente millonarios. Adem\u00e1s, aunque haga fr\u00edo o calor, por dentro viven en primavera, como unos \u00e1rboles repletos de frutos que ya pintan. Ni qu\u00e9 decir que es tu cosecha, esa siembra de Ti mismo que hiciste una tarde desde un repecho de Judea.<\/p>\n
Luego viene este otro clima de domingo y de misa. Lo que se ve es un mundo como en vilo y, como lo estamos viendo desde una ventana redonda, se nota enseguida la verdad del ofertorio tuyo con los hombres, esa sensaci\u00f3n de un cielo con pelda\u00f1os por el que suben todos d\u00e1ndole el brazo a un hermano mayor. Se\u00f1or, yo he visto en mi pueblo cuando arrancan los tocones de los olivos: tiran con furia, sin andarse con chiquitas; y dir\u00eda que tambi\u00e9n he escuchado a la vez el gemido alucinante del suelo que se desgarra. Ser generosos cuesta, duele y hasta deja un vac\u00edo; pero este dolor es el martirio santo de todas las redenciones y ese hueco es la venturosa nostalgia y la succi\u00f3n que da cuenta de la inminencia de tu llegada.<\/p>\n
Manirroto m\u00edo, loquito despilfarrador, yo quiero vivir tambi\u00e9n tu alergia a los bancos; ser lo mismo de dilapidador de coraz\u00f3n que T\u00fa; parecido a esa criatura que se arranca las ilusiones y los deseos, los sube hasta lo alto para que el Padre los acepte sonriendo y luego deja que se derramen por las palmas para que se siembren y germinen bajo los pies de los hombres.<\/p>\n
Beato Manuel Garrido, Lolo<\/address>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Sobre la cabecera de mi cama hay un crucifijo muy grande. Desde hace unos d\u00edas vengo notando que tiene flojo uno de los clavos y al fin me he dicho: De hoy no pasa. En efecto, ahora le tengo ya … Sigue leyendo